Впервые за не знаю насколько долгое время я просыпаюсь так рано сама. Выспавшаяся, довольная жизнью, посмотревшая считайте что сказочный сон.
Хочется писать, маленькие зарисовки, длинные рассказы, - все равно. Просто писать и все.
Поэтому для начала вот. Маленькая лирическая зарисовка.
моему свистящему питерскому компаньону посвящается
- Смотри, это ветер.
Ты пристально всматриваешься в небо, протягиваешь руку, будто стараешься поймать за хвост маленького проказника. Но, естественно, у тебя ничего не получается. Только воздух тихим потоком струится сквозь пальцы.
- Он еще маленький.
- Я знаю. Но в нем уже чувствуется сила. Желание вырасти. Ты возьмешь его под опеку?
Ты с минуту молчишь, вслушиваешься в тебе одному понятные аккорды воздушного потока. Затем разворачиваешься и начинаешь медленно спускаться с холма.
- Постой! Он ведь погибнет!
Быстрый щелчок пальцами, а он легкий, но пьянящий, летящий быстро, уже понимающий как и когда следует поступать, течет следом.
- Мы познакомились. Этого достаточно.
И ты уходишь, оставляя меня на одиноком холме, который только что покинул ветер.
- Ты всегда понимал его лучше меня. Я тоже хочу научиться. Когда-нибудь.